Charles Baudelaire Las Flores del Mal
La muerte, ¡ay!, nos consuela y nos hace vivir;
objeto es de la vida, la esperanza está en ella,
esperanza que abriga igual que un elixir
y que en la negra noche brilla como una estrella.
A través de la nieve o de la tempestad
es la luz que ilumina el horizonte oscuro,
la posada, el refugio y la tranquilidad
de descansar al fin bajo techo seguro.
Es un ángel que tiene en sus dedos magnéticos
el secreto del éxtasis, de los sueños proféticos;
es quien hace la cama de los pobres y afligidos;
La gloria es de los dioses, el místico granero,
es la bolsa del pobre, su país verdadero,
¡es el pórtico que abre los cielos desconocidos¡
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